Литна peoples.ru

СМЕРТЬ ГЕРОЯ

Над селом; как гром небесный
Слух о гибели героя,
Врач, из дома выйдя, плачет,
Что не мог ничем помочь.
Зря гадалки заклинали,
Во дворе теснясь толпою.
На героя надвигалась
Нескончаемая ночь.

«Умирает муж могучий! ..» —
Говор по лесу проходит.
Землю бурей слез облили
Звезды с утренней зарей.
Гроб для сына пшавитянки,
Доски выстругав, сколотят
В смерть, от выстрела кистина,
Погружается герой.

Радуются басурманы:
Был он им в бою помехой.
Смерть почуяв над собою,
Подозвал домашних он,
Чтоб вели его из дому,
Чтоб несли за ним доспехи.
На дворе он дух испустит!
Древний так велит закон.

Стал он сам приподниматься,
Становя столбами локти.
Встал упрямец, грозной смерти
Покориться не спеша.
Смерть мечом он изрубил бы,
Только бы попалась в когти!
Но невидим враг. И к горлу
Подымается душа.

Он не думал, чтоб соперник
Был ему в единоборстве,
Он невидимою силой,
Тяжко бьющей, удивлен.
Враг ударит и отпрянет,
Только воздух схватишь горстью.
Кто не раб — врагу не сдастся
И не даст услышать стоп.

Уж отец глядит сердито
И сложить ладони просит.
Сын не хочет покориться
И не слушает отца.
Перекрещенных ладоней
Дух его не переносит.
Кто же, смерть, тебя похвалит
За убийство удальца?

Громкий плач сестры Беридзе,
Как свеча, горит в тумане.
Дождь волос, черней гишера,
Срезан с головы ее.
Горный лес опустошают
Солнцеликой причитанья.
И жена не смеет плакать,
В сердце ей вошло копье.

То обычаи народа —
Дэвы, рвущие железо!
Женщина тайком поплачет,
Коль не видит никого.
Навсегда глаза закрывши,
Спит Беридзе у навеса.
Он, родной страны заступник,
Умер. Больше нет его.

В мир, где предки обитают,
С чистым сердцем он предстанет.
О герое, верном долгу,
Песни долго не умрут.
Меч кладут на грудь герою,
Щит, который не обманет,
И кинжал с кольчугой медной
В головах ему кладут.

Конь стоит у ног хозяйский,
Ржет, как будто перед боем,
Ждет, когда хозяин сядет,
Только путник опоздал.
Завещал он: «Всё оружье
Тем отдайте, кто достоин!
Шанше дайте меч, чтоб в руки
Он чужие не попал.

Мой кинжал — Пунчиашвили,
Он достойный воин тоже.
Щит с кольчугою — в сраженьях
Не бывавшему Лега.
Тот, кто первым к Бахтриони
На татар пойдет без, дрожи
И заставит расплатиться
Осмелевшего врага, —

Тот пускай конем владеет!
Конь был мной любим и холен.
Верный конь достоин ласки,
И заплатит за нее.
А винтовку — Элизбару,
Знаю, он от раны болен.
Молнией в руках умелых
Бьет оружие мое.

Говорю живой и мертвый:
Пусть, как мне служило прежде,
Им оружие послужит
В пользу для родной страны!»
Так промолвил. И потух он,
Будто факел догоревший.
Слава семьям, где родятся
Столь прекрасные сыны!

Он ушел с добычей доброй;
Но войска зияют брешью.
Поищи — найдешь немногих,
Чтобы были с ним равны.

Лука Разикашвили (Важа Пшавела)

СМЕРТЬ ГЕРОЯ

Добавьте свою новость

Здесь